Hora de la siesta

Era a la hora de la siesta
cuando todas las mosquitas
salían a jugar, y mariquita lloraba.
Lloraba y le ponía pausa a su emepetrés.
Las ventanas se empañaban
y las lágrimas que de a poquitito
se habían acumulado en el balcón de los ojos
empezaban a suicidarse.
cachete y cuello para algunas,
cachete y precipicio para otras.
sal en todas y un caminito blanco al despertar.
A la hora de la siesta
todas las mosquitas salían a jugar
y mariquita no.

A nimé C+ (the plas)

Flotar
A mi vestido le gusta flotar
y Ondula en el viento
Es rosado y festeja
Tiene puntillas y cuello marinero
Es largo hasta abajo de las rodillas
Y atrás cuelga un moño perfecto
Como solo mi mama sabe hacer
Mi cabeza es un poquito grande
Pero de rasgos delicados
Los ojos grandes color avellana
Los pies colgando
Piernas flacas
Y los brazos rejalados
Se que no es mi cuerpo
Pero se siente bien ser de tinta.
Un pasillo con cuadros
Parecidos a mi
Que pasa por los costados
En el aire flotan
Hojas de flor cerezo
Suave y la brisa se ve
Es un sueño animé.
Es cuando sueño que me animé.

play

Me gusta jugar al
nisininoniblanconinegro
Porque a veces, gano.
Me gusta jugar
al piedra papel o tijera
porque saco la mano
lo más rápido que puedo.
Me gusta jugar
porque es divertido
Me gusta jugar
porque yo juego.
Vení a jugar conmigo
Vamos a ganar, siempre.

De la mancha. (sin quijote).

Quiero jugar a la mancha
Para tocarte y que me toques.
Te persigo solamente
para que me persigas después.
Hasta que nos cansemos y quedemos
Los dos tirados en el pasto
Mirando el cielo celeste
Con los cachetes colorados
De tanto correr.
La respiración agitada
Y la espalda transpirada.
Mancha contramarcha
Nada de mancha televisor.
No pidas gancho
Porque no soy un chancho.
No hay casa ni pido
No pidas pido, eso lo pido yo.
Voy a jugar a la mancha,
Voy a ser una mancha
Te voy a manchar
Y no salgo de la ropa.

La fiera del libro (de fier of de buc)

La fiera del libro
Se esconde en las partes
Que nunca escribimos.
La fiera del libro
Asoma la cola
Entre dos renglones,
Para que sepamos
Que siempre está ahí
La fiera del libro es amiga
de la oscuridad.
Y le tiene miedo a los chicos.
La fiera del libro
Usa un disfraz
De gomaespuma violeta
Demasiado parecido
A un barney del trencito
de la alegoría.
Si le pegás no le duele
Y si te abraza
Te moris
La fiera del libro
Es inflamable y venenosa.
La fiera del libro
Quiere ser tu amiga
Pero no se anima a hablarte.
Quiere que le den la mano
Para cruzar las calles
Y le hablen en voz bajita.
Que le canten canciones para dormir
Y le hagan cucharita.
La fiera del libro
Es igual a vos y yo,
Y es por eso
que nos damos tanto miedo…

Mostro Amistoso. (frendli mónster).

Escuchar a Björk, me hace
imaginarme monstruitos de colores
Que son verdes, violetas y rosados,
Tejidos de lana y rellenos con arróz
Que bailan y juegan
Con las palancas de algunas máquinas gigantes
Mal simuladas, tipo como la primera
Historia Sin Fin,
Que tiene un fin hermoso
Con una emperatriz tan bonita,
Que hasta te dan ganas de de hacerle caso.
No?

Soplas.

Soplás marisoplas
Que se mueven como locas
Adentro de mi panza,
Cuando te veo caminar
para donde yo estoy
Arrastrando los pies


Marisoplas de colores
Que me hacen sonreír
Cuando miro impaciente para abajo,
Secándome en la pollera
Las manos todas transpiradas
Creo que, por las ganas de tocarte.

Muñeco desaparecido.

Me paro y te miro.
Te miro y trato de despegar el plástico del cartón.
No puedo. Me acerco un poquito más.
Me acerco y te miro.
Te abrí con un tramontina.
Y te metí en el bolsillo de la campera.
Así es como llegaste a casa, Valentín.
No hay ticket.
(certificado de nacimiento
de la propiedad privada de uno).
Y por eso, Valentín,
Vos si que no te vas más.

Hamaca

Qué lindo es ir a la plaza
Y no tener que explicar
Por qué hacés esfuerzo
Para no ir a ningún lado.
Sonreír,
Solamente por sentir el viento
De la oscilación
En la cara.
Casi nadie se acuerda que
Moverte sin tocar el piso
Es igual que volar.

In-futuro (nou fiuchur, panki)

Qué lindo era
Mi nombre tatuado en el pecho
De mi guardapolvo rojo
Que lindo era el tuyo
Chorreado con nesquick
Siempre llevabas anillitos en el bolsillo
Y jugábamos a la casita.
Hacíamos autopistas de madera.
Vos te ibas a ganar bolitas
Y rompías las rodillas de tus pantalones
Yo me quedaba en casa
Cosiendo los pitucones.
Los pitucones pasaron de moda.
Los tatuajes no.
Futuro que extraño
Porque no existió.

Faltar a la escuela.

Quisiera guardar en un frasquito
el olor de la nieve cuando cae de noche
Y esperar la mañana en que la ciudad
bañada en merengue de nada
me invite a jugar a la guerra
y a construir muñecos con cara de verdura.
Cada vez que abra el frasquito
Quisiera poder
Taparme hasta la nariz
Hundirme en la almohada
Y pensar en todo
Lo que voy a jugar mañana
Toda la tarde en piyama.

Tapsidermista

Te voy a matar a besos.
Después, después voy a embalsamarte.
Te voy a inyectar gelatina de frambuesa en las venas
Dedos de chupetín de cereza
Ojos de caramelos media hora
(para que no me mires mucho rato porque me pone incómda)
Pelo de algodón de azucar
Granitos de yummi
Y aparatos de palitos de la selva
Te voy a poner
Un corazón de chicle
Para que dure para siempre.

Bricolash asesino.

Te voy a recortar
En muchos pedacitos
Con mi tejerita maped
Para hacer un colash
Con mucha topolino.
Voy a dibujar corazones con tu sangre
Y a espolvorearlos con brillantina
Violeta

Cuando no...

Voy a se medica de barbies.
Voy a ser arquitecta con legos.
Voy a ser científica
Que hace experimentos
Con huevos, yerba y pasto.
Voy a ser contadora con los dedos.
Voy a atrapar criminales
Jugando a la escondida.
Voy a tener un bar de nesquick.
Voy a ser abogada
Y a ganar los juicios
Porque canté pri.
Voy a ser prostituta
Y a cobrar en caramelos.
Todo eso voy a ser,
Cuando NO sea grande.

Pinipon

Me hubiese gustado nacer un pinipón
Con enterito rosado
Y tres pelos
Uno verde, uno rojo
Y mi favorito: el rosado.
Las manos pegadas al cuerpo
Y un mundo de plástico
en el que mis pies
encajan en todos lados
y los de los demás,
también.
Lástima que tengamos
Los brazos pegados al cuerpo
y no podamos
regalarnos abrazos.

Hoy no.

Hoy no tengo
Ningún color para regalarte
Es invierno
Y se me derritieron todos los crayones.
El agua se llevó mis acuarelas
Y ya hace mucho
Que los marcadores no tienen tapas.
Tengo lapicitos,
Tenes un sacapuntas?
Yo voy a inhalar mis pasteles
Para tener mocos
Que sean como arco iris…
Y hacer obras de arte
En los pañuelitos de papel